Uma Gota de Sangue

Mark Ryden

Escrever
é colocar uma gota de sangue
no sangue dos outros e envenená-lo
as palavras projectam-se infectas
saem das mãos do poeta
são jactos primordiais que atingem os outros
e assim o poeta como o perfumista
difunde-se e confunde-se nos odores dos outros
deixa a sua magnólia
e enxerta-se em tudo o que é planta de receber enxerto
o Poeta é um jardineiro
uma ave carregada de pólenes
um peixe pescador encantador de ventos
que sabe congelar o tempo
tempo que parou naquela carta que não enviaste
porque não me conhecias
e agora é tarde
é tão tarde que me perdi
de tanto passar por estas ruelas difíceis
que conhecem o meu nome pétreo
porque o meu nome caiu no chão
e quebrou o derradeiro sonhar do sonho
o poema despedaçado
que goteja venenoso nas palavras possíveis de escrever
porque há palavras que ainda não existem
que são como animais futuros
que habitam a boca dos poemas por escrever
eu digo e sonho
no dizer de todas as minhas vozes de homem multiplicado
eu digo que tal como a metáfora
embala o poema espreguiçando-se em todo o seu amplexo
também o Poeta se prepara para dormir
depois de derrubado pelo seu poema
Poeta vazio de palavras
que volta a ser humano
a alma contida dentro de um rebuçado
um corpo dentro das cidades queimadas
pela distancia de não haver partida
só saudade absoluta
memória lembrança das viagens por cumprir
no teu corpo perfumado pelo sarro marinho
a luz da luz que tudo escurece
este quarto donde acabas de sair com um sorriso infantil
que convoca as lágrimas que chorarei quando te perder.

Poema Directo

Ainda que os teus dedos
não estejam mais ao alcance dos meus
ainda que eu nunca te tivesse dito
que os teus olhos
eram as verdes feridas
que me iluminavam todos os minutos
ainda que só agora o diga
ainda assim abro com terno desespero
esta rua de poesia e saúdo-te
mulher da minha vida
nesta rua em que todas as casas tem o teu nome
e todas as pessoas te conhecem em demasia
para te puderem perder como eu te perdi
ainda que este papel
não seja o lugar
onde sublime possas repousar
eu digo que se houvesse de louvar-te
buscar-te –ia no vento porque sou nada
e porque tudo é pouco
para abraçar o impossível
e esconder as minhas dores.

Josef Koudelka

Guardo-te no bolso

dobro em quatro este papel

com as palavras que me saltam da pele

as notas dos dedos de um pianista

guardo-te no bolso

posso mesmo dizer

que tenho um coração no bolso

e um buraco no coração

Primeiro Dia

Deveria cortar as mãos
para não desenhar as palavras erradas
o perigo é esse
esquecer-me de ti
numa destas noites mal dormidas
deixar de tropeçar na presença da tua ausência
e ser acusado do crime de silenciar a tua memória
o poema que escrevo desde o primeiro dia.

Klimt

Vejo que passas como um fragmento luminoso
na tinta desta caneta incandescente
nesta letra mal acabada
vejo que passas por mim
que sou A de árvore
S de sombra que se projecta na parede negra de xisto
sinto que passas
e quebras pelo centro a indiferença destes dias
cheios por esta profissão iníqua de ângulos mortos
vejo que passas silenciosamente
como num filme de Antoinioni
desarrumada de luz
e de pulseiras de cristais translúcidos
a espuma dos teus passos
é o salário bastante para os meus olhos operários
a cintilação da tua voz
água para a minha sede de árvore
e não conheço outra verdade
que me faça ser esta raiz.

Dora Maar por Man Ray


Cruzo as mãos
fecho os olhos com ferocidade
procuro a fonte das palavras não pronunciadas
é ela a minha boca
a minha água no deserto dos surdos
boca que alimenta outra boca
um pensamento feroz
um sentimento arrebatador na minha cabeça coração
e conspiro no verde madrigal que foi a minha infância
recordo a textura das árvores
onde sonhei pela primeira vez para escapar à morte
e estou nas folhas perenes dessas árvores
feitas de vento subtil
que soprava pelos ramos dos meus dias iniciais como um milagre
eu escrevia os primeiros poemas
relembrava que te iria encontrar nas palavras
no amor que nunca ousei dizer
porque o amplexo do amor não cabe nas palavras
mas eu escrevia por dentro
como a aranha que tece uma teia para os seus filhos
eu escrevia a minha casa na noite habitada pelo teu nome.

Gena

Mais algumas palavras
antes que essa lágrima
desapareça no anonimato do chão
mais algumas palavras
ou uma arma em punho
um estilhaço de tinta fresca
a mão que assina este papel…

B.I.

Dinis Albano Carneiro Gonçalves

Deixaste que o silêncio
invadisse esse bilhete de identidade
até apagar da fotografia todos os teus sonhos
abriste o coração a todos os desastres
consegues agora ver o lugar certo do teu caber…

A Casa

Vincent

Atei os meus lábios ao teu destino
começam assim certas histórias a duas bocas
alguém mergulha as mãos na água e constrói uma casa
sonha e estremece ao som delicado das ondas
dos profundos lugares das paisagens marítimas
começam assim certas histórias a duas bocas
os lábios relembram, alimentam-se
apavoram-se no medo profundo do amor
e os corpos habitam-se de energias luminosas
as horas passam e nada termina
o coração é dono do tempo e dos compassos irracionais das línguas
que dizem palavras que não chegam para alimentar a ave que nos recebe a nós
e nós estamos unidos na emoção primordial
dos primeiros dias da criação do mundo
e colocamos tijolos e madeiras várias
sangue e saliva e lágrimas
e construímos a nossa casa a duas bocas.

Tango

Cristina Bergoglio

Aquela mágoa não era dor de ouvidos que escutaram um “não te amo mais”
Aquela mágoa estendia-se ao comprido por debaixo da língua dos mártires que pronunciaram o teu nome que já não era amor no coração dos desesperados
É terrível o tempo de não saber voltar à música de dois corações livremente amordaçados um ao outro, dois de um, um de dois.

Notas para não esquecer

fotografia de Quark

Rever os modos de me aproximar à morte
deixar-me mais tempo nos teus braços
ser a ferida que se oferece ao teu corpo
congelar-me nos teus olhos e esperar que ardas.

Deixo a cadeira
onde se sentava a imagem pura de minha mãe
parto sem vontade de partir
as fotografias amontoadas pelo chão…
a cópia debotada de um quadro de Vermeer
“Rapariga Com Brinco De Pérola”

Confusas são as coisas da terra
Para as mãos simples do pescador
Que soletra baixinho
Rapariga com…
brinco de água
minha mãe de água
a ti regresso silencioso e liquido
nas tintas dos quadros de Vermeer
nesta praia repleta de astros
que são as minhas mãos quebradas
pela distância de te não pertencer.

5 livros importantes...

Respondendo ao desafio lançado pela JLR, aqui ficam;

"Os Maias" de Eça de Queiroz (Obrigado Professor Monteiro)
"Cem Anos de Solidão" de Gabriel Garcia Marquez
"Siddhartha" de Hermann Hesse
"Albas" de Sebastião Alba
"Obra quase Incompleta" de Alberto Pimenta
"

A tua mão suavemente...

Jeanne - Amadeo Modigliani

Deixar Correr as lágrimas
percorrer-nos o rosto com enorme gentileza
é escrever a tinta invisível a visível liquidez das palavras claras
o céu é como se chama o lugar perdido que reflecte a tua pura presença
a delicadeza do teu gesto
a tua mão no meu cabelo suavemente
é o segredo que inclina a água onde navegamos
e não tenho palavras nem mais segredos
para dizer á raiz que o meu corpo é o teu corpo
e a minha sede é o rio por onde correm essas lágrimas
tal é a flor da flor
o gesto terno de um olhar
A erva mais alta no campo mais verde
o principio das coisas
o exemplo estrutural da criação
é este o caminho que percorro
um caminho de milagres e poços negros
e trago o teu gesto na profundidade ampla do meu coração
que bate aqui e ali como a vai vem das vagas nocturnas
sem nenhum agenciamento prévio
inventamos aquela cola indestrutível
que une as coisas permanentes
a estrutura milagrosa da teia de aranha
ou a voz dos plátanos beijados pelo vento norte.
por isso peço o impossível
que te levantes mais uma vez
e na delicadeza do teu gesto
eu sinta ainda a tua mão no meu cabelo suavemente.

O que perdi
diz-me o que perdi
tudo o que tinha sem suspeitar
e perdeste sempre?
sim, perdi sempre.

A árvore vermelha por Piet Mondrian

A estrada coberta de neve
a árvore coberta de angustia
curva-se como eu perante o rigor deste Inverno
mas subitamente estou vivo e ardo, sim estou vivo
e olho-te árvore que não vens nos livros
olho-te só eu e compreendo-te só eu.

Geometria dos Possíveis

Podes ser o invisível
Dos objectos inverosímeis
Podes ser a palavra em Dreyer
Que abre os olhos aos vendados
Fulmina de fé os incrédulos
Carrega de luto as mulheres de branco

Ilumina-me
Faz-te luz no meu abismo
Fascina-me e transfigura-me.

Pena capital

Pena capital para os humanistas
Pena capital para os sem partido
Pena capital para os que não têm trabalho
Pena capital para os "inadequados"
Pena capital para os incorruptos
Pena capital para os que sentem
Pena capital para os homens livres
Mas primeiro
coração algemado
coração encordoado
coração esmagado
coração rasgado
agora sim;
Pena capital

fotografia: Rafael Borges

Sou o vento
que no dia 3 de Julho pelas 11 horas e 47 minutos
levou os teus cabelos a caprichosamente cobrirem o teu rosto
nesse preciso momento lembraste-te de mim…

Raíz

Vou pela estrada recortada a castanheiros
a estrada molhada por este dia cinza interior
vou com o estrondo das ondas do mar dentro de mim
vou até onde termina o caminho
até onde não existe mais luz esperarei
para te pertencer
Raíz.

Sou livre!
Como?
Sou Livre!
Você é doido
Afirmou o meritíssimo juiz perante o homem condenado a 25 anos de prisão.
Já reparaste no canto dos pintassilgos em Abril?
Sabes o que são pintassilgos?
E as Variações Goldberg conheces?
E a ti próprio conheces?

Caspar David Friedrich - Monk By The Sea

Exercito a caneta
Como o operário o berbequim na parede dura
Exercito-me para o nada
Sou um bruto que aprecia as flores e os canários verdes
Arregaço as mangas
E olho-me no espelho branco de uma folha de papel
Uma árvore a minha infância
A minha pátria de palavras
A minha pátria cega e perturbada.

Direitos Humanos

Edvard Munch

O amor negado
O amor soterrado
O amor cuspido
O amor lambido
O amor veneno
O amor cão
O amor erro
O amor atraiçoado
O amor estilhaçado
O amor nado morto
O amor verdade

Amo-te amor
Amo-te… eu
cão.

Nenhuma palavra para esconder a morte nos teus olhos
Nenhum milagre possível sobre a água dura gelada
Nenhum líquido terrestre sustentará o teu dorido corpo
Nenhum subterfúgio para evitar o grito infame

Habitarás o interior do meu coração nocturno
Todos os dias que me faltam para chegar até ti.

Sou vários homens
comprimidos num só homem

Bebo para morrer de sede

As mães

As mães estão nas lágrimas azuis que os filhos secretamente choram por não lhes puderem valer como elas sempre fizeram por eles, por isso a divida é eterna e impagável. Os filhos choram o sofrimento das mães mas o sofrimento das mães é desumano e incomensuravelmente maior por não puderem mais cuidar deles. Os filhos são todo o sentido da vida das mães. As mães criam-se em redor dos filhos e são as muitas palavras que eles falam, estão em todas as sílabas das suas metáforas. As mães sãos as coisas mais belas que os filhos carregam e que depois são oferecidas a outras mulheres mães sem eles saberem, sem se aperceberem que são um presente da primeira mãe para a mãe mais nova. A mãe transmite-se de filho em filho, da primeira mãe até à mãe derradeira. Os anjos são feitos da carne das mães, mesmo daquelas menos subtis. E os filhos choram outra vez como quando nasceram quando as mães morrem. Chamam por elas em gritos primordiais, sanguinários. Choram porque perderam os olhos da cara que os ensinaram a encontrar o amor e a respiração com que diariamente acordam. Os filhos sem mães tem que aprender outra vez a respirar o ar que todas as manhãs ascende dos pulmões ao seu coração magoado. Assim é há muitos anos sem que os filhos se apercebam. A mãe olha o filho pela última vez quando o amor e a dor se fundem na matéria sensacional das estrelas num abraço superiormente profundo, é a primeira vez que alguns filhos navegam neste mar. O filho recusa partilhar a dor da mãe, não consegue ver nada além da brutal desumanidade, a total ausência de Deus naquela situação esmagadora. Mas a mãe tem os olhos abertos e abre com as suas lágrimas os olhos do filho. O filho não sabe porque chora e não nota que as suas lágrimas são azuis pela primeira e ultima vez. O filho pensa que a vida continua mas por vezes quando acorda e se vê ao espelho a sua pele contem reflexos de azul, e há dias sem nuvens em que ele consegue finalmente compreender a cor do céu, a cor de todas as mães.

Nascer

Hoje e aqui
sair de mim
entrar por ti
SER